сборник свободных авторов

 

Главная

Архивы
Рецензии
Иллюстрации
Критика. Публичная порка
Авторский договор
Редакция
Наши друзья
 

Просто Прохожий

 

 

-Здравствуй. Как дела?

Дежурная, в общем, фраза.

 

- Нарррмаллльнаа! – дурачась, отвечаю Тебе.

Тоже почти уже дежурно.

 

Я всегда разыгрываю мини-клоунаду. Не могу по-другому.

И ответ всегда один и тот же. Потому что другого и быть не может.

 

А мне очень плохо. Невыносимо плохо.

 

Но Ты ведь не спросила КАК Я.

Ты спросила КАК ДЕЛА, то есть КАК У МЕНЯ.

А это совсем другое дело.

 

У меня…а как у меня…

У меня жена красавица-умница, детки прекрасные, денег хватает…

Многие, глядя на то, как у меня, завидуют мне. А раз завидуют - значит

всё хорошо. Просто отлично. Плохому же завидовать не будут.

Правда, никто не знает как мне…

 

- Красивое платье. Новое? - дежурный комплимент. Для чужых ушей.

Да, наверное, теперь уже и для Тебя. Ведь Ты уже давно отвыкла от меня.

И даже не подозреваешь, насколько он от сердца.

- Да-а – Ты немного кокетничаешь – недавно купила. Сегодня первый раз

одела. Нравится?

- Конечно! – я поддерживаю твой игривый тон.

Готов болтать с Тобой хоть о чём. Лишь бы не останавливаться.

Чтобы не было пауз. Они неловки и мучительны.

От них те мурашки, которые у меня от Тебя всегда, разрастаются до таких

размеров, что, кажется, становятся видны через одежду.

 

Мы болтаем с Тобой ни о чём. В глаза не гляжу – боюсь, что прочтёшь в

них правду. К чему она?

В одну реку ведь дважды не входят. Нормальные то люди.

Ну а я не в счёт. Потому что я и не вышел из неё до сих пор.

 

Украдкой любуюсь Тобой.

Твоими красивыми ухоженными руками.

Сейчас они снова на моей спине, как когда-то. Только Ты этого не

знаешь, не чувствуешь. Потому что мы с Тобой живём в разных измерениях.

Ты явью существуешь. А я - грёзами.

На твоём пальце красивое новое кольцо. Интересно, муж подарил или,

может, любовник. Ведь у такой красивой женщины вполне может быть

любовник.

Впрочем, нет. Неинтересно.

Я занят куда более интересными и приятными делами.

Я целую твои пальцы. Целую твои ладони, ямку локтя, плечо…

Мурашки бегут. А Ты ничего не замечаешь. Вроде со мной, а сама в

мониторе.

 

Но, кажется, пауза начала затягиваться.

Значит мне уже пора.

 

Всё так же, дурачась, прощаюсь и выхожу из кабинета.

 

Сердце рвётся из груди. Но я не выдам себя. И слезам волю не дам.

Позже. Чтоб не видел никто.

 

Сейчас, только дойду до компьютера и снова буду писать Тебе. Напишу как

я люблю Тебя. Это уже вошло в привычку.

Письма вникуда. В прошлую жизнь, где мы были интересны друг другу.

Знаю, что Ты их не читаешь. Они Тебе уже неинтересны. Да и е-мейл Ты,

наверняка, давно сменила.

Но я снова буду писать. Потому что всё равно сегодня уже не уснуть.

 

Иду по коридору, а мурашки по спине морозными волнами.

То ли толкают меня от Тебя, то ли наоборот назад зовут, ещё хоть

минутку посидеть с Тобой.

Но нет. Ухожу.

 

А что платье твоё уже не новое не сказал. Зачем Тебя расстраивать?

Пусть будет будто и правда первый раз надела.

Просто я видел его уже. В сегодняшнем сне. Именно тот момент, когда Ты

к подоконнику с цветами подошла.

У меня так часто бывает, хоть медики и говорят, что всё это враки.

Психиатры, те вообще утверждают, что цветные сны – признак шизофрении.

Интересно, что бы они сказали, узнав, что Ты мне снишься не только в

цвете, а ещё и с запахом и со вкусом.

 

Мои сон и реальность давно перемешались друг с другом и поменялись

местами, поэтому, всякий раз, здороваясь с Тобой, я немного теряюсь и

первую минуту не знаю как себя вести, что можно, а что нет.

Сон ли это, где можно не скрывать своих чувств или снова жестокая

реальность, в которой можно быть лишь шутом?

 

Ведь во сне мне позволено всё. Я могу прикасаться к Тебе, целовать

Тебя, ощущать твоё тело. Наяву – максимум дежурный комплимент.

 

Несколько раз пытался забыть Тебя – «закусить» другими женщинами. И

совсем не важно, что так и не сделал этого - по застенчивости ли, или

потому что до сих пор до сумасшествия люблю Тебя и других женщин, для

меня, просто не существует.

Важно, что мысль допустил такую.

Это нервы. И голова, которая с сердцем не в ладу.

 

А во сне я всегда верен Тебе. Тебе одной.

 

Знаешь, я ведь во сне совсем не такой. Там я тот же, что и раньше. И я

всё так же без ума от Тебя.

 

Там лучше. Потому что там мне можно всё.

 

Впрочем, во сне и Ты совсем другая.

Такая, какой была в той, прошлой жизни.

 

И там я снова жадно пью сок твоих губ…