сборник свободных авторов

 

Главная

Архивы
Рецензии
Иллюстрации
Авторский договор
Редакция
 

Анна Галахова

 

Вокруг мир, который я люблю

Я выхожу в поле, на опушку леса. Дует ветер, небо застилают серые облака, между которыми иногда проглядывает солнце. Воздух пахнет прохладой, свежей травой, жизнью. Я раскидываю руки и иду по полю в гущу высокой травы. Стебли шелестят под моими пальцами. Они шершавые, немного влажные и прохладные на ощупь. Порыв ветра вскидывает волосы на моей голове, они закрывают глаза, но я не поправляю их. Скоро прическа укладывается обратно.

Я ложусь в самое скопище растительности, раскидываю руки и ноги и смотрю на небо. Небо грозное, сгущаются тучи, скоро пойдет дождь. Но меня это не беспокоит. Очень редко между тучами на меня глядит солнце и тут же скрывается обратно. Я тоже смотрю на небо и прищуриваю глаза: ты тут.

Я лежу так еще минут пять, после начинаю кататься по земле. Я ощущаю едкий запах мнущейся свежей травы, треск ломающихся стеблей. Вскоре я ложусь, обессилев.

Откуда-то появляется небольшой зверек. Он внимательно смотрит на меня. Я гляжу на него. Он чихает и скрывается в зарослях. Я иду за ним и вскоре выхожу на прогалину. На ней песок и камни, словно возле моря. Я сажусь на колени и начинаю сгребать песок в кучу. Грызун сидит рядом и внимательно наблюдает за мной.

Я вспоминаю давние годы: мне шесть лет, и я мастерю фигурки возле большой горы песка. Меня зовет бабушка и просит принести маленькое ведро песка, чтобы удобрить посадки. Я встаю и с трудом тащу ведерко к грядке. Мы вместе сыплем песок в ямки для растений.

Зверек начинает облизывать лапки, будто умывается. Я смотрю на неровную кучу, которую соорудила из песка. На меня падает первая капля дождя.

Я встаю и иду к лесу. С неба срываются еще крупные капли и попадают мне за шиворот. Я ёжусь и припускаю бегом под сень деревьев. Когда я добегаю до леса, я уже совсем мокрая, с одежды и волос стекает вода и с шумом разбивается о лужи на земле. В лесу тоже сыро, но уже не так льет с небес.

Через пять минут ливень прекращается, сквозь ветви деревьев я вижу робкие солнечные лучи. Я выхожу на опушку. Трава пригнулась под натиском воды и густо пахнет. Свет пронизывает плотный воздух и падает мне на лицо. Я щурю глаза и смотрю на горизонт. Там тихо, пусто и спокойно.

День подходит к концу. Солнце медленно опускает свои лучи, расстилает свет по влажному полю и теряется в ветвях деревьев, растущих на опушке. Я сбрасываю обувь и медленно иду сквозь яркую, мокрую траву. Она щекочет своими влажными стеблями мое тело. Ноги опускаются в мягкую теплую землю.

Выйдя на дорогу, я оборачиваюсь назад. Поле приветливо кивает стеблями. Мой новый приятель грызун вдруг мелькает сквозь травинки, верещит в зарослях и убегает прочь. Небо улыбается яркой прохладой летнего вечера. Солнце почти скрылось и светит мне последними оранжево-желтыми лучами, окрашивая луг в необычайные, мистические тона. Дневной мир стихает, и начинают стрекотать ночные насекомые, тихонько шастать полевые зверьки, ища добычу.

Я улыбаюсь. Мне тепло и хорошо, хотя совсем уже ночь и не видно ни зги. Вокруг мир, который я люблю.

 

Хороший автор и слова

Все хорошие вещи делаются по схожим принципам. Но если вы пишете текст, понадобится кое-что еще: способность духовно видеть мир и явления в нем; знание языка, умение находить, чувствовать и подбирать слова и даже звуки. Инструкции по созданию текстов не работают, если этих способностей нет.

Хороший автор подмечает подробности; в его историях всплывают оттенки и звуки, хотя он пользуется только словами. Его фразы из плоских становятся объемными, приобретают очертания и характер. Тепло моря, всплеск весла, касание руки, боль потери и радость встречи — ощущения и эмоции становятся живыми, настоящими. Хороший автор пробует слова на вкус, нюхает эмоции и пишет оттенками. «Как пахнет настроение?» «Какого цвета это чувство?» «Как тепло от этих слов!» «Вкусная рифма.»

Хороший автор знает, для кого и зачем он пишет. Он чувствует и видит своих читателей. Они для него не фигуры на плоскости или в далекой сизой дымке, а живые, интересные ему люди. Автор готов писать для них. Он даже может писать для одного читателя — но он искренне уважает этого человека.

Хороший автор знает, что слово — это ничто и все. Слово — просто закорючки на бумаге, но оно может строить и разрушать города, спасать жизни и убивать людей. Однако хороший автор знает, что не слово столь сильно, а он сам. Он может сделать вас великим господином или жалким рабом — используя слова. Только автор может взять беспомощное и нейтральное слово и изогнуть его в страшной пляске смерти, горделивой осанке власти, всепрощающей молитве любви или хитром оскале обмана.

Слова не получается подбирать математически: рассчитывать симплексным методом или строить графики оптимизации. Они неожиданно приходят сами и так же быстро уходят. Хороший автор носит с собой что-то, на чем можно записать слова, пока они не ушли.

 

Смысл жизни?

Он прожил яркую жизнь: путешествовал, встречал рассветы на берегу моря в чужой стране; махал руками птицам, стоя на вершине гор; соревновался с эхом в вокале; бродил по лесам и купался в ледяной горной реке; ловил рыбу и охотился на крупных зверей; засыпал в лесу; напивался до потери памяти; баловался наркотиками и пил бормотуху; пел песни у костра; плавал на байдарке и катере; танцевал всю ночь до упаду; любил женщин и изменял жене; растил детей, своих и чужих; летал на самолетах и попадал в автокатастрофы; был при смерти, но выжил; рисковал, терял и выигрывал; много работал, создавал компании и делал людей счастливыми и несчастными; хохотал до слез и плакал до истерики; совершал нелепые поступки; ошибался, падал и поднимался; смотрел сверху вниз и сквозь.

Он так и не узнал, в чем состоит смысл жизни, но все равно умер счастливым.

 

Вокруг есть другие люди

Вокруг есть другие люди. Они ходят по той же земле, что и вы, также имеют две руки, две ноги, одну голову и прочие приспособления. Они тоже улыбаются, огорчаются и радуются. Вы даже можете принять их за таких же и завести с ними светскую беседу. Они с удовольствием обсудят с вами погоду, вычурные наряды и новую машину. Но если вдруг вы приметесь говорить с ними о чем-то нематериальном, вы поймете, что они другие. Они мыслят, не как вы, они думают, не как ваши знакомые, они не представляют, о чем вы говорите, а вы не можете понять, что они имеют в виду.

Иногда вам кажется, что эти люди из другой галактики. Откуда они такие взялись? Как они могут жить наравне с вами, когда они настолько неправильно понимают все вокруг? Они же не могут догадаться об очевидном, понять простейшее, зато постоянно толкуют о чем-то несусветном, только одним им понятном и близком.

А вы можете представить себя на их месте? Ну попробуйте. Представьте, что вы перебираетесь через высокий забор, разделяющий вас, становитесь рядом с другим человеком и внимательно смотрите по ту сторону: что же там такое? И вот что вы видите: вокруг есть другие люди…